Racconti brevi di genere nero dello scrittore anagnino David Fivoli.
Racconti horror, racconti fantastici, racconti distopici, racconti fantasy e di fantascienza, racconti weird e bizarro fiction… tutti declinati in salsa nera. I racconti neri di David Fivoli
E stanno zitti sul serio. Arriviamo al parcheggio vicino l’obiettivo. Gli altri sono lì. Quattro macchine, con la nostra. Diciassette nazi tra i peggiori d’Italia. Omicidi, rapine, stupri, spaccio. Mica facile, farsi rispettare da questi stronzi.
«Heil Hitler» urlo.
«Heil Hitler» rispondono loro.
L’unica volta che vi sbirciai, quasi per sbaglio, un giorno che la porta era dischiusa, ebbi l’impressione di affacciarmi sul palco di un teatro dimenticato, sulla scena di un’ibseniana casa di bambole di porcellana.
La conobbi sei mesi fa, alla mostra che avevo allestito. Vestito nero, pelle bianca, labbra rosse. Tre colori che mi sono sempre piaciuti. E occhi verdi. Il mio colore preferito in assoluto. In quegli occhi mi persi in un istante. E mentre guardava assorta un catalogo ricordo di aver pensato: è lei. È la ragazza dei miei sogni.
Lei. La mia Liseuse di Renoir.
Campi di grano irrigati con il sangue; piramidi capovolte; triremi pitagoriche affondate in oceani di superstizioni.
Io li ho visti, uomo.
Bambini capaci di spiegarti la morte; rivoluzioni di poteri e pianeti, inconcludenti come i nomi di personaggi mai nati nella mente di scrittori mai morti; violini suonati da diavoli che accompagnavano pianoforti suonati da angeli.
Io li ho visti, uomo.
L’occhio mi cade sulla rotella che regola la potenza della piastra elettrica. Poi, lo sguardo vola al grande orologio digitale che c’è sulla parete. Cinque secondi e giro gli hamburger.
Gioco con la morte, a tratti lucidamente perverso, di norma indifferente alla vita. Potrei definire ciò che faccio come espressione della mia libera scelta, e dare a questo il nome della più sublime delle arti, se non fosse che il mio talento è ignoto alle genti.
Io e il gobbo.
Stesi sul prato del Mount Hope di Bangor. Le spalle posate alla lapide di un signor nessuno…